Lucy, puta en Astana | Nur-Sultan

Mi aura es un destello de relámpago en el silencio: afilada, pero sin trueno. No me envuelvo, ardo. No caliento, enciendo. Mi gracia reside en el desequilibrio, mi atracción en la angularidad. No soy un torbellino, sino una astilla que corta si se toma a la manera equivocada.

Vivo para las conversaciones donde las palabras son como golpes de hacha en el hielo: afiladas, que resuenan, hasta el fondo. La risa no resuena — se desgarra como tela. La vida no es un lienzo, sino graffiti en una puerta oxidada — áspera, brillante, sin pedir perdón.

¿Noche? No para revelaciones. Para el insomnio y el golpe de las teclas. ¿La tormenta? No para horizontes. Para romper la linterna y andar por el tacto. No tejo momentos — dejo arañazos. Durante mucho tiempo.