Lucy, puta en Astana | Nur-Sultan

Mi aura es un destello de relámpago en el silencio: afilado, pero sin trueno. No me envuelvo, ardo. No caliento, enciendo. Mi gracia reside en el desequilibrio, mi atracción en la angularidad. No soy un torbellino, sino una astilla que corta si se toma mal.

Vivo para las conversaciones donde las palabras son como golpes de hacha en el hielo: afiladas, que resuenan, hasta el fondo. La risa no resuena — se desgarra como tela. La vida no es un lienzo, sino graffiti en una puerta oxidada — áspera, brillante, sin disculpas.

¿Noche? No para revelaciones. Para el insomnio y el golpeteo de las teclas. ¿La tormenta? No para horizontes. Para romper la linterna y caminar a tientas. No tejo momentos — dejo rasguños. Durante mucho tiempo